Высокий человек, закутанный в тёмный плащ еле переставляет ноги. Каждый шаг даётся с трудом. Тело стонет и требует передышки – но нет. Нельзя. Остановка – смерть. Место где остановишься – станет твоей могилой.

Забрало шлема опущено – иначе песок выест глаза. Брошено всё. Кроме фляги с водой и меча.

Первое – нужно что бы жить.

Меч же, что бы знать – зачем жить. Что бы жизнь твоя хоть чего-то стоила. Что бы….

Тени. Тени ушедших и недошедших…

Стоны… хрипы… крики боли и бессилия в завываниях ветра.

- Зачем? Скажи, зачем ты идёшь? Останься… умри… ты смертен… всё равно умрёшь… Зачем откладывать….
Человек молчит – лишь упорно переставляет уже занемевшие ноги. Он идёт.
- Чего ты хочешь? Ещё один оазис в пустыне? Но зачем ты покинул тогда предыдущий. Останься с нами… умри с нами… тут всегда оазис. И солнце не ест глаза. Песок не такой горячий… он нежен и любит тебя. Останься…
Он идёт. Шаг за шагом… следы его тут же заметают песчаные волны… но то не песок – то прах остановившихся….
Крестик жжёт плоть, и под одеждой он накалился…
Но расстегнуть рубаху, сорвать причиняющую боль безделушку – значит остановиться. Остановиться – умереть.
Он идёт. И пусть боль напоминает ему о том, что он жив…
- скажи зачем? Нам хорошо… и тебе будет хорошо… только не противься. Останься с нами… и пустыня примет тебя… Солнце будет давать тепло, а не боль… песок станет мягким, а не колючим…. Останься… ты поймёшь как он хорош этот песок….
Человек идёт, но сил сдерживать себя – нет.
Из-под глухого забрала шлема доносится сильный, но испуганный голос:
- ВЫ САМИ ПЕСОК! ВЫ ОСТАНОВИЛИСЬ! ВЫ НИЧТО! ВЫ ПЕСОК! ВАС НЕТ! А КАК МОЖЕТ НИЧТО ЧЕГО ТО ХОТЕТЬ ОТ МЕНЯ?!!!! ВЫ ПЕСОК… песок… песок… песок… песок…
- Весь мир песок… Ты всё равно вернёшься к нам, мы добры – но мы можем и ударить… смотри – твои ноги не гнутся… глаза не видят… Боль… она пожирает тебя… Остановись и боли не станет. Останься.
- Вы песок… песок… песок…. Вас нет… вы песок….
- Ты теряешь рассудок. Ты уже не знаешь зачем ты идёшь. Останься. И увидишь мир другим….
- песок… песок…. Песок…
- ОСТАНЬСЯ! ОСТАНЬСЯ!!! ОСТАНОВИСЬ!!!! Иначе будешь умирать долгой и страшной смертью, а мы дадим тебе избавление!!!! ОСТАНОВИСЬ!!!! – голоса срываются на крик. Злоба переходит в бессилие…
- песок… песок… песок…

Голосов нет.

Шаги… шаги за спиной… шорох песчинок под копытами коня? Или шепот мертвецов, зовущий оглянуться и остановиться? Он идёт. Идёт. Идёт. Значит пока ещё жив. Идёт. Он не песок и никогда таким не станет…

- Путник скажи куда ты идёшь?
Его догоняет человек на вороном скакуне. И человек и конь полны сил…
Он поднимает глаза на нежданного спутника.
- Песок… песок…. – больше произнести он не может ничего…
- Это ТЫ?! – всадник кажется знакомым Ему.
- песок… песок….
Всадник – один из ушедших вместе с ним. Но… они остались там… сзади… они остановились… и не умерли? Разве такое возможно…
Нет. Они всего лишь песок….
- песок… песок…
Шепот ветра или шорох копыт – сзади… сотни, тысячи копыт топчут прах остановившихся…
- ЭТО ОН!!!! ОН ЖИВ!!!! – полный ликования вопль первого из наездников.
- СЛАВА! СЛАВА! СЛАВА!!! – армия стучит мечами о щиты. Они рады видеть того, кому готовы отдать свои жизни и свои клинки. Они как псы преданы теперь этому человеку… он их Хозяин.
Но нужны ли Ему слуги… слуги – всего лишь песок. Нужны соратники и друзья…. А вокруг – армия слуг…
- Песок…. Песок… песок…
Шаги всё медленней – но он идёт.
- Остановись! Ты наш повелитель!
- нет… - он идёт.
- Позволь помочь тебе.
Нет сил на слова… лёгкий кивок головы…
- Что с тобой? ты проклят демонами?
Голос берётся из глубин сердца:
- Проклятье? Остановится – значит умереть. Но прокляты все…
Сильные руки подхватывают его. Тьма…
Шепот мёртвых:
- Это то чего ты хотел?! Ну что ж… посмотрим, что скажешь завтра…

- С пробуждением. – Говорит высокий сильный воин – как видишь, мы даже не останавливались на ночлег…
Его везут в повозке – он, лежит на мягких подушках…
- Просто будь с нами. Мы дойдём вместе.
- песок….
- Мы думали что ты умер… исчез. Мы остановились на ночлег и тебя не стало… ты пропал. А дальше мы нашли твоё тело… Мы похоронили уже тебя, но ты оказался жив.
- Я иду…
- Да. Идём с нами. Не всё ли равно с кем ты идёшь? мы поможем тебе.
- Да…

Один из первых он несётся к уже близкой цели на прекрасном скакуне. За ним – люди, что верят в него. Они все будут жить благодаря Ему одному – не сдавшемуся и не сломавшемуся. Без него – они бы остановились или свернули с пути. И не нашли бы этого Оазиса. Умерли бы от голода и жажды…

Приятный холод свежего источника. Вода… вода, что даёт вечную жизнь – они шли к этому. И стали богами. Они бессмертны и один из бессмертных богов - он! Он идёт. Он идёт. Он может теперь жить вечно – идти вечно…

Ночь… последний памятный глоток из Источника Жизни… и вновь дорога. Нет. Конь ему не нужен. Ему не нужны слуги. А друзей у него нет. Никто не дошёл. Те же что шли с ним – не друзья а… попутчики.

- Стой! Куда же! Мы же пришли к тому что искали! – смеясь и гарцуя на вороном коне, показывается первый из воинов.
- Нет. Я иду дальше. Путь – не имеет конца. Нельзя останавливаться – иначе станешь песком…
- Дай нам время!
Воин уносится к Оазису уже оставшемуся далеко позади… Крики. Ругань. Шепот мёртвых.
- Нет. Ты обернись! Посмотри… посмотри….
Он оборачивается…
Райские кущи – объяты пламенем, источник завален песком.
- Зачем?
- Мы боги! Мы дошли! Разве остальные достойны последовать за нами?! Веди нас! И радуйся – нам достанется больше! И мы воздадим тебе по чести! Великий!

Он падает на колени в песок и смотрит на вытоптанный копытами рай.
«Что я натворил… что… теперь всё – песок. Всё зря. Надо было умереть там.»

Мысли проносятся подобно молниям. И боль и ужас от содеянного смывает волной ненависти.
Меч выпархивает из ножен и сносит голову воину. Армия богов летит в атаку на мятежного ангела.
Звон стали. Крики боли и визжащее ржание коней.
Человек в чёрных одеждах стоит один против своих недавних попутчиков. Но на его стороне шепот мёртвых и их души. Они ненавидят тех, кто сделал их песком, и равняет с прахом их детей и внуков, потомков…
Вой ветра и прах мертвецов выедают глаза всадникам. И ангел смерти в этом вихре несёт кровавое искупление упавшим богам, одной рукой сжимая нательный крест, что истязая болью не давал остановиться в дороге, другой – клинок…

Ещё один бархан из праха в пустыне…

И он идёт. Он понимает, что если он – последний, и первый из ушедших – остановится – всему конец всё станет прахом. И тёплый ветер, ласкает его спину и крыльями развивает плащ. Песок больше не норовит забраться в глаза, уши и нос… Но шлем-маска до сих пор скрывают его лицо.
Ибо снять личину, раз одетую на себя – значит остановиться. Остановиться – умереть. Стать прахом и песком…
- песок…. Песок… песок…
- Иди… дойди за нас, пусть хоть что-то будет не зря – шепчут духи мёртвых ему вслед…
- песок… песок…
- Да. И песок не зря. И прах тоже нужен для чего-то.

Крылья чёрного одеяния развиваются вокруг Идущего. Забрало шлема, очищенное ветром от песка и крови – оскал дракона…
Всё в этом мире не зря. Главное идти…
- Иди… мы с тобой – шепчет песок, и умоляют те, кого уже больше нет с нами…
- песок…
- И выбирай впредь попутчиков!
- песок…
- Иди.
- Я иду.
Он идёт. Не зная, куда и не зная зачем. Но он идёт. И лишь одна мысль терзает его мозг – выжил ли он в той битве? Почему ветер так ласков, а песок добр?.. Почему он не помнит своей победы…
Песок слышит мысли, рождённого вчера в битве Дракона, и смеётся вслед.
- Ты мёртв. Но ведь твои попутчики уже раз нашли твоё бренное тело… Но ты идёшь.
И он идёт… он идёт… а ветер гонит по его стопам прах умерших. Остановившиеся идут следом.
Всё не зря.
И он идёт…
Завет умерших всё повторяясь звучит в ушах…
- Иди… иди… иди…